Monsieur Serge

lundi 24 juillet 2017, par Webmestre

Nous avons la tristesse de vous faire part du décès
de Monsieur Serge de Tolédo
Survenu le 7-7-2017 à l’âge de 87 ans.

« 7 est le symbole d’esprit, d’absolu, de connaissance, d’analyse, de recherche de vie intérieure, d’originalité mais aussi de renoncement et de solitude. »

Monsieur Serge est mort.

Elle s’enfonce profondément dans la chaise longue qui l’avale, l’engloutit. La lumière éclatante du soleil devient brutalement insupportable. Elle repousse le journal. Elle repousse la chaise. A l’ombre d’un olivier sans olive. Le soleil n’est pas fait pour la mort. Son corps à elle résonne de l’univers vivant. Elle imagine le corps inerte et froid de Monsieur Serge dans l’ombre du Salon Horizon de la maison funéraire des Rochelettes. Prêt à recevoir, peut être, une lumière naissante. Se mettre à l’ombre. Union entre les êtres destinés à la finitude.

Monsieur Serge est mort.

Elle le voyait, tous les deuxièmes jeudis du mois, au bar du Café de Paris. Il attendait perché sur un tabouret trop haut, l’arrivée, vers 19 heures, des filles de la Grande Librairie de Page Blanche. Les rejoignait par l’escalier qui menait au sous-sol. Une pile de livres dans les mains. Il savait tout sur tout. Intarissable sur les bouquins de sciences fictions. Elle, elle ne savait rien. Rien de lui. Elle demanda son nom. Serge de Tolédo. L’appela Monsieur Serge .
Elle le vit moins. Il fit une chute. Il revint. Amaigri. Appuyé sur une canne. Noble et courtois. Digne.Le Verbe assuré.
Elle ne le vit plus. S‘en inquiéta .

Monsieur Serge est mort.

Il était les mots. Il était les livres et leurs auteurs. Les citations replacées dans leur espace-temps. Son corps étriqué de vieux monsieur très distingué se resserrait autour de sa brillante et juste élocution. De sa mémoire prodigieuse. Elle ne lâchait pas. Elle transmettait en flot continu une vie littéraire. Acte de Vie complète un jeudi par mois dans le sous sol du Café de Paris. Il paraissait indestructible, tant, au cours de ces soirées, il savait saisir l’éternité de l’instant. Se faisait tribun. Dans la grâce et la majesté de son nom à particule. Partage à travers le croisement de nos regards.
Venait l’heure de partir.
Lentement, solitaire, il disparaissait du côté de la Porte Roger.
Elle ne sut jamais où il allait.

Monsieur Serge est mort.

11 juillet 2017 . JM